Misfits vs Animorphs


(Idas de olla totalmente ficticias de aquí la menda)


La cosa es que después de que un cazador furtivo diese matarile al pobre principe lider a.k.a Jake, cuando andurreaba por el bosque en forma de tigre... los Animorphs quedaron destrozados y con un trauma de mil narices.

Se nos mudaron a Londres.

Marco con su madre, Visser Uno, que quería intentar una relación con su antiguo marido. Olvidar diferencias, rencillas de aliens y esas cosas de la invasión (se sentía poco realizada y algo mangoneada por el Consejo de los viejos). Se cambia el nombre y pasa a ser Nathan. No olvidemos que hay que borrar huellas y esas mierdas.

El trauma de Cassie es mayor, pues claro, el fiambre era su novio y la ida de olla, el jet lag, y la comida britis le hace volverse una especie de femme fatale. No olvida su mono de trabajo, aunque ahora cambia el vaquero desteñio por el naranja butanero.

Rachel sufre un cambio hormonal y debido al trauma olvida las revistas de moda. Se centra en su faceta violenta y, obviamente, se transforma en cani-joli de la vida.

Tobias se queda atrapado a posta en su forma humana para poder superar el trauma al lado de Rachel. Pero todos estos cambios unidos a que se sentía mejor en su forma de chico-pájaro, nuestro emo particular entra en un circulo aun más emo... si eso es posible.

Ax-man decide dedicarse al atletismo en una forma humana que ha adquirido de un pobre mendigo de la calle. Le va bien hasta que le pasan algo de coca y la lía pardusca.



Y esta es mi ida de olla de Misfits. Serie que me está pareciendo cojonidiástica.

Insomnio



Las 6 de la mañana, llueve en la calle. El agua repiquetea en la ventana.

Se escucha un llanto a lo lejos, el niño no puede dormir. Tu tampoco.

Nadie le ha dicho como protegerse de la realidad que acecha en la noche. A ti se te ha olvidado.

El borracho se tambalea en la acera, buscando sin éxito donde resguardar sus huesos doloridos mientras pasa la tempestad. Preparándose para otro día de resaca y necesidad.

Necesidad.

Las luces tintinean amarillentas en las farolas. Casi únicos testigos de los secretos que solo salen con la lluvia.

Hay alguien estudiando en el 4º izquierda, bloque de enfrente. Hay una pareja durmiendo abrazada, piso sin número del edificio de la mente.

Hay una insomne analizando la noche.



http://www.youtube.com/watch?v=W2N5iyQuFWI&feature=fvst - (la banda sonora de la noche)

Palabras



Se dice demasiado y demasiado poco.

Palabras vacías, carentes de sustancia, sentimiento o emoción. Discursos kilométricos que quieren decir tanto y no dicen nada. Multitud de idiomas, vocabularios y expresiones diferentes. No son suficientes para describir lo que a veces cruza por nuestra mente y se queda pillado en el pecho.

Eso. Esa sensación. Sin razón.

Imposible encontrar las palabras adecuadas, porque al plasmarlas en un escrito pierden el matiz, el deseo, la ilusión, el eco. Sonidos vacíos.

Así que olvida las palabras. Recuerda las miradas.

El cielo llora estrellas que nadie contempla.

Jalogüin no es yanki...

...Y la Chica de la Curva es en realidad La Dama de Blanco.



Porque el Impala mola más pero es más difícil fabricar el disfraz y no se por qué siempre me gustó este fantasma. Aunque el espantapájaros fue otra de mis elecciones.

¿Y vosotros, qué careta os pondréis para que Samhain no os arranque el higadillo?

Miro a la ventana


Miro a la ventana y un reflejo que desconozco me mira incierto. El ruido de una ciudad de paso se escucha del otro lado. No comprendo por qué llegué hasta aquí. No encuentro las ganas que me empujaron a venir.

Observo la cama deshecha, no hay nada más en la habitación. Nadie más en la habitación.
Es fía, cargada de soledad desconcertante.

Y el arpa espera solitaria en un rincón, no sabe por qué Lázaro la despertó prometiéndole misonjas de cristal, pormetiéndole versos que no eran de verdad.

Ahora espera en el rincón olvidado, esperando que la melodía vibre en ella y sepa. Sepa por qué tiene que volver a andar.

Mientras observa: la cama deshecha. No hay nada más en la habitación.